L’aria densa, e la polvere.
Se piove, solo rivoli sporchi.
Ai topi,
ci han gia’ pensato i Gatti morti.
Che non sono belli né conoscono pace.
Regalano pulci, e sono voraci.
Del profumo di bucato, solo un ricordo.
E’ ora del pranzo.
scordatevi le vitamine che a merenda arriva il gas.
Poi Redbull, poi male alla testa, poi basta.
Nei vicoli stretti ancora
sangue di oggi, pane di ieri, sigarette di sempre.
E tutte le biglie della città.
Se solo avessi una fionda
tornerei bambino.
Correrei ridendo
contro l’invasore,
in tasca tante biglie.
E dopo una secchiata d’acqua.
A ridere a crepapelle.
Solo per dimenticare.
Che la guerra e’ bella e sa fa male.
Palestina
CRISALIDE D´ARIA 