Ricordo disfunzionale

Non c’era bisogno di tornare con la mente indietro a quel giorno nel parco,

quando due corpi intrecciati in un solo maglione, giocavamo a fare la guerra.

Quando passeggiando sulla spiaggia di notte d’inverno, salutavamo mio padre.

Quando raccogliendo foglie e contando conchiglie, sfioravamo l’erba del prato del grande areoporto.

Quando non baciandosi mai quella prima volta, scrivavamo di un re e una regina molto poveri a ogni alba a ogni tramonto di ogni giorno

Quando tenersi abbracciati, significava tenersi assieme. Ciascuno per se’. Un giorno per volta.

Poi una cellula nuova.

Poi due.

Poi un figlio.

E quando il corpo si sdoppia, il cordone reciso, gli amanti si perdono.

E resta solo un ricordo. Vuoto. Del tutto disfunzionale.